Instante de loca

Por la tarde insustancial,
rescato un vals en mi mente
y gira la vida, gira, gira...

El reloj, las paredes

mis pensamientos giran

tomados de la mano, 

sin ritmo ni lucidez, bailo

sin música, ni risa, sin voz propia

entrego mis motivos al viento

y escucho murmullos,

y mis amigos  dementes

se ríen, juegan conmigo

y el miedo despierta

a los que tienen miedo,

y giro, giro, giro 

para volver a estar triste,

y contarle mis historias

a mi corazón insensato.

María Cayo

Eterna Inconforme

Vocifero al agua, a la luna,

al pan dulce, a lo que sea.

Eterna inconforme,
odio los milagros ocultos
el aquí y ahora, la buena vibra
una rodilla herida sin propósito.

Eterna emputada, inconforme
la mano vacía en un bolsillo,
como poema sin alma, roto.

Tanta lágrima en la ventana
de lluvias inútiles, que sueñan
y resbalo con ellas de madrugada.

Eterna indignada, inconforme
sin niña de mi infancia, ni hambre de nada
con la muerte en el puño cerrado
golpeando una puerta, desesperada.

María Cayo

Las alas de la noche

La noche perdió la luna,

tenía un ala herida 

parecía una bruja triste

o papalote roto.

Un colibrí la encontró,

le contó de un cielo suave

de mañanas descubiertas

entre sol y ruido.

Él le prestó sus alas

pequeñas y frágiles

y ella voló por insomnios,

sintió la libertad en el aire

alimentándose de flores

de nostalgias y un café dulce

esa madrugada.

María Cayo