La noche, mujer pequeña,
se sienta y me mira, como igual,
con su perfume a rosas,
mirada luminosa, anónima
y un magistral silencio eterno.
La noche es una ventana a la calle,
prostituta de piernas abiertas,
musa de todos los poetas,
es una taza de café que cuenta historias,
es un alma rota, una copa derramada,
la media luz del insomnio, pereza,
la noche es la cama del obrero,
la cena fría, ausencia de luces,
No es "el noche", no.
La noche es una mujer,
o todas las mujeres en una,
amiga de las eternas:
vacía, llena , triste, enojada, excitada.
María Cayo
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