Gota de agua
La lluvia entristece,
caen, lastimeras y suicidas
cada una de sus gotas...
sobre el asfalto, quedan las alas
repletas de lodo y mierda.
Por la mañana, la vecina
gusta de barrer cadáveres de agua,
limpia con insensibilidad enferma
aquella guerra vencida,
la del cielo nostálgico, la del sueño
que ya no es lluvia, sino es nada.
*María Cayo.
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